HASTA LUEGO

Final de trayecto. Hasta aquí hemos llegado. He cerrado un círculo y no me apetece en absoluto trazar formas miméticas. Agradezco sobremanera vuestra atención y participación; sois los mejores.

Cabe, por otra parte, la posibilidad de que volvamos a encontrarnos en un nuevo espacio (de carácter más homogéneo que el presente), si bien desconozco por completo cuándo daré arranque al mismo. Es una mera idea; su concretización puede llevarme semanas, meses, años… Acaso en mi próxima reencarnación.

Hasta entonces sed inexpugnablemente felices.

Os quiero.

PS: Para quien desee ponerse en contacto conmigo: jackthefisherking@hotmail.com

Más PS: Qué mejor “hasta luego” que un par de canciones de mis cantantes preferidos:

http://www.youtube.com/watch?v=P1Ow721K970
http://www.youtube.com/watch?v=fXk9G0WBI8w

Aún más PS: Visca el Barçaaaa!!!!

ASSALAMU ALAIKUM

Marruecos. Allí estaré durante una semanita. Por fin visitaré Fez y Marrakech… Ya os contaré.

PS: La espera musical ha merecido la pena: Antonio Orozco ha grabado un disco hermosísimo. Todo él de cabo a rabo; sin canción sobrante alguna. ¡Qué grande es este tipo!

“Y es que el tiempo
ya no entiende de valientes,
lo que quiere es que te quieran
y así me declaro, amor.
Y dame la condena del que sabe
que sin ti me muero yo”.

Más PS: Si residís en Barcelona, tenéis una cita inexcusable con Urtain, obra teatral escrita por Juan Cavestany y dirigida por Andrés Lima. A Roberto Álamo, quien da vida al otrora célebre boxeador, tendrían que ponerle una estatua en el vestíbulo del Poliorama. Lejos de resultar una biografía al uso, la susodicha deviene, a la par, una áspera, conmovedora y detallada introspección en la persona de José Manuel Ibar y una aguda disección de la España franquista. Talento y sensibilidad a espuertas. No os la perdáis; hacedme caso.

UTILIDAD

Existe una tremenda diferencia, a menudo insalvable, entre amar y enamorarse.

Universos emocionales harto distintos, acaso antitéticos.

Por la parte que me toca, diré que, con el paso de los lustros y de las sinrazones de antaño, he aprendido a amar más y a enamorarme menos.

Trato de ser, en suma, una persona útil para conmigo y el prójimo.

http://www.youtube.com/watch?v=mHeHJs6V70o&feature=related

EL GRUPO SALVAJE DE TARANTINO

No tengo la menor duda: Malditos bastardos es una buena película. A ratos, si cabe, excelente. Así, la escena inicial y el episodio que discurre en la tabernucha, auténticos dechados de creciente tensión narrativa, dan fe, una vez más, de la apabullante creatividad de Quentin Tarantino. Sin embargo, la cinta protagonizada por Brat Pitt no puede equipararse, ni por remoto asomo, a ese portento fragmentado llamado Kill Bill. Tras acudir al estreno de aquél, tuve la inequívoca certeza de haber presenciado la obra de un genio sin paliativos; un derroche de talento sin parangón posible en el cine actual. Tres años después, en la irregular pero paradójicamente extraordinaria Death Proof, el cineasta estadounidense filmaba una virtuosa persecución de coches, así como un choque frontal mostrado desde diversas ópticas, que certificaban a las claras su impar inventiva visual. Puede que, en líneas generales, Malditos bastardos sea un largometraje más equilibrado que el susodicho aporte al programa doble Grindhouse. Empero, carece de los innovadores logros formales de éste. Más aún: apenas si he hallado en la última propuesta del autor de Pulp Fiction solución plástica o estructural alguna que no haya sido ya enunciada (y con harto superior inspiración) en alguno de sus anteriores trabajos.

No obstante, aguardo con anhelo su próximo proyecto: el margen de confianza es amplio.

HERBERTO PADILLA (1932-2000)

Te levantas
y el día se levanta contigo
Se levanta todo lo que quedó
lo que salvó la noche
Y te mueves a tientas
parece que te unieras al mundo con cautela
como si hubiese que reaprenderlo todo
Y sin embargo
todo viene hacia ti
soy yo el que forcejea
el que pierde pie
el que cae al fondo
buscándote
No sé si eres la misma
que hace sólo un instante ha dormido conmigo
o ésa que nunca duerme:
muslos que fluyen
ojos que se apresuran
o aire tal vez
la masa transparente
la gran fiesta del pájaro

La vida contigo, Herberto Padilla, poeta cubano

RENOVATIO

Sentado en lo alto del tejado
donde no espero a nadie.
Miles de preguntas se amontonan,
el turno va llegando.
Tu sinrazón no sabe de nadie,
hoy el perdón no entiende de bailes.
Llevo varios días paseando
sin parar por tu mente.
Busco la respuesta y no comprendo
tu forma de marcharte.
Qué voy hacer sin poder hablarte,
cómo volver a creer, cómo inventarte.

Qué me queda, sin tenerte
qué me queda,
qué te llevas,
si esta vida es lo que queda,
a qué esperas pa olvidarme,
no me inventes más desastres,
si desmontas mis verdades,
qué me queda…
qué te llevas…
qué me queda…
qué me dejas…

Pierdes la paciencia y yo lo entiendo,
pero no sé esperarte.
Cuento lo que queda,
y sólo pienso dónde pude fallarte.
A dónde voy, a dónde vas,
no cuenta mi parte.
Cómo volver a perder,
cómo olvidarte.

Qué me queda, sin tenerte
qué me queda,
qué te llevas,
si esta vida es lo que queda,
a qué esperas pa olvidarme,
no me inventes más desastres,
si desmontas mis verdades,
qué me queda…

Qué me queda, sin tenerte
qué me queda,
qué te llevas,
si esta vida es lo que queda,
a qué esperas pa olvidarme,
no me inventes más desastres,
si desmontas mis verdades,
qué me queda…
qué te llevas…
qué me queda…

qué me dejas…

29 de septiembre. Renovatio. Antonio Orozco. Ya me queda poquito.

http://www.youtube.com/watch?v=x0K-2NZvX1s

HOLD BACK THE TEARS

Hello, my old friend.

It's good to see you smiling.

You've been around so long, you must be strong.

And single life really has its fine points,

Like friends to help you out when things go wrong.

Hold back the tears

That you've been cryin'.

Push off the fears

When they come around.

Hold back the tears,

And keep on trying.

Just around the next corner

May be waiting your true love.

Two lying fools,

And then four cryin' eyes,

Counting on one another to survive.

Crazy love must surely have this pain,

If getting up means going down again.

Hold back the tears

That you've been cryin'.

Push off the fears

When they come around.

Hold back the tears,

And keep on trying.

Just around the next corner

May be waiting your true love.

Mi amigo Christian, autor de un libro sobre Neil Young que será publicado el próximo mes de octubre, me dedica una hermosa canción del artista canadiense que lleva por título Hold Back The Tears.

Gracias, Christian; suerte con el libro.

http://www.youtube.com/watch?v=Ry2PlV_YlhU

EL HALO DE BEYONCÉ

Los árboles no me dejaban ver el bosque. Reconozco que, hasta hace unos pocos meses, no había prestado la debida atención auditiva a la cantante Beyoncé Knowles. Craso descuido. Empero, el visionado de Cadillac Records, estimable película dirigida por Darnell Martin que detalla la historia de la legendaria discográfica Chess Records, me hizo saber del notable talento de una mujer que, ciertamente, es bastante más que un físico imponente. En dicho filme la artista estadounidense interpreta con toda solvencia dramática a la vocalista Etta James, otrora insignia del citado sello discográfico. Y en I Am Sasha Fierce, su última propuesta musical, la voz de la ex Destiny's Child aúna emoción y técnica a partes iguales. Estos días no hago otra cosa que escuchar Halo, la cual me parece una bellísima canción.

http://www.youtube.com/watch?v=70AgyIEnBRE

SI NO AMANECIERA

Estamos de franca enhorabuena: Si no amaneciera (1941, Mitchell Leisen) acaba de ser editada en DVD en nuestro país.

"Together, together, together…".

¡Qué preciosidad de película!

http://www.youtube.com/watch?v=PsKrwAt3W5c

PEDRO CALDERÓN DE LA BARCA (1600-1681)

El género humano tiene
contra las fieras del mundo,
por más que horribles le cerquen,
su libertad afianzada,
como a sustentarse llegue
de aquel Pan y de aquel Vino,
de quien hoy es sombra éste...

Nadie desconfíe.
Nadie desespere.
Que con este Pan y este Vino
las llamas se apagan,
las fieras se vencen,
las penas se abrevian,
las culpas se absuelven.

Manjar de los fuertes, Pedro Calderón de la Barca, poeta, escritor y dramaturgo español.

http://www.youtube.com/watch?v=GDlExhdZQmU

JOHN DONNE (1572-1631)

Ven a vivir conmigo, y sé mi amor,
y nuevos placeres probaremos
de doradas arenas, y arroyos cristalinos;
con sedales de seda, con anzuelos de plata.

Discurrirá entonces el río susurrante
más que por el sol, por tus ojos calentado,
y allí se quedarán los peces enamorados,
suplicando que a sí puedan revelarse.

Cuando tú en ese baño de vida nades,
los peces todos de todos los canales
hacia ti amorosamente nadarán,
más felices de alcanzarte, que tú a ellos.

Seducción, Jhon Donne
(versión de Purificación Ribes)

EUGENIO (1941-2001)

Apenas si debía yo sumar diez años de edad. Mi padre, chófer de profesión, trajo a casa una casete de aquellas que, tiempo ha, vendían en las gasolineras. Seguidamente introdujo la misma en nuestro reproductor mono de la firma Philips y pulsó el botón "play". No pude parar de reír; un humorista harto singular, ajeno a todo lenguaje soez, encadenaba un chiste tras otro, a cual más ingenioso. Un genio llamado Eugenio. Compré sus restantes cintas y, a fuerza de incontables escuchas, memoricé sus maravillosos acudits, los cuales contaba en el cole, desatando las carcajadas de mis compañeros.

Grandísimo Eugenio. Te quedo inmensamente agradecido. Caigo ahora en la cuenta de que no reías nunca porque, generoso como pocos, nos regalaste todas tus risas a nosotros. Te fuiste para quedarte por siempre jamás. Tuve el inmenso privilegio de verte en la barcelonesa sala Luz de Gas, en compañía de mi amigo-hermano Àlex; ambos disfrutamos enormemente de tu actuación. Poco después, falleciste de un ataque al corazón.

Si allá arriba hay un cielo, allí estarás tú, despertando las risotadas de todos aquéllos que levaron anclas y partieron mar adentro (“El saben aquel que diu…”). Y descansando en paz junto a tu primera esposa, Conchita Alcaide, quien te fuera prematuramente arrebatada por un cáncer.

Lo dicho: Gracias, Genio. Te quiero.

http://www.youtube.com/watch?v=5OIIZ6-zjjc

EL ANTICRISTO DE VON TRIER

Veo Anticristo, el último filme del danés Lars von Trier. Dolor, desesperación y tristeza: los tres mendigos. Amén de ello, culpabilidad, deconstrucción del miedo, sexualidad evasora, recalcitrante odio a uno mismo y, por ende, castigo e inmolación. Las imágenes devienen sombrías y marcadamente simbólicas. En un entorno natural y recóndito radica el quid de la narración. Un halo de esperanza –diríase mesiánica- cierra el conjunto. A priori, una propuesta harto interesante. Mas las supuestas excelencias de la misma se me escapan por completo; vamos, que no sé por dónde agarrarla.

Queridos Tomàs y Joaquín: aguardo con expectación vuestros respectivos comentarios, siempre tan reveladores. Un fuerte abrazo para ambos.

De igual modo, me encantaría conocer otros pareceres.

PS: con vuestro permiso, me voy a ver una de Frank Capra.

JOSÉ ALBI (1922)

¿Me oyes, amor? Hay un fragor de trenes,
o quizá de batanes o de espigas
que te aleja de mí. No, no me digas
que te irás para siempre. Los andenes

se despoblaron. Yo, regreso. Penes
por donde penes, corazón, no sigas,
no te sigas marchando. Más fatigas
y más amor perdido si no vienes.

Ay, dolor, que yo sé lo que me pasa.
Que mi casa sin ti ya no es mi casa,
y el aire ni respira ni madura.

Que estás dentro de mí, pero no basta
aunque te lleve hasta los huesos, hasta
la misma pena que hasta ti me dura.

Soneto de la ausencia, José Albi

PYROMANIA

La reciente edición remasterizada de Pyromania (1983), pieza maestra de los ingleses Def Leppard, me retrotrae de inmediato a mi adolescencia. Canciones del calibre de Photograph, Too Late for Love, Foolin’ y Rock of Ages me acompañarán hasta el fin de mis días.

http://www.youtube.com/watch?v=DvNOZegkVXo

KATE Y OLGA

“Había una vez tres muchachitas… que fueron a la academia de policía”. Hoy he amanecido recordando a Los Ángeles de Charlie, popular producción televisiva de Aaron Spelling estrenada en nuestro país en 1979. Mi ángel favorito siempre fue Sabrina Duncan (personaje interpretado por la actriz Kate Jackson). Sí, sí, ya lo sé: Kelly (Jaclyn Smith) era más hermosa, Jill (Farrah Fawcett-Majors, triste y recientemente fallecida) era más sexy, y Kris (Cheryl Ladd) era –valga la redundancia- más angelical. Pese a ello, a mí me gustaba Sabrina, la cual, dicho sea de paso, me recordaba a Olga, una chica de mi barrio que estudiaba en un colegio de monjas. Ambas lucían idéntica melena; ambas me parecían singularmente atractivas, inteligentes y aventureras. ¿Qué habrá sido de Olga...? No he vuelto a verla desde hace casi treinta años.

http://www.youtube.com/watch?v=U1U4itjBeOU

MADRIDITIS

Semanas atrás, tuve el privilegio de charlar sobre fútbol con mi amigo Sergio, entusiasta merengue. Llegados a un punto de la plática, la cual devino harto apasionante, mi interlocutor afirmó que el Barça, pese a la gloriosa campaña realizada, padecía una aguda madriditis. Si bien tal aserto se me antoja excesivamente parcial, reduccionista y generalizador, debo reconocer que, a tenor de las declaraciones que se han venido sucediendo durante los dos últimos meses por parte de determinados integrantes del entorno directivo, mediático y social blaugrana, no carece de fundamento.

Veamos. Consumados los multimillonarios fichajes de Cristiano Ronaldo (a mi modesto y limitadísimo entender futbolístico, un jugador sobrevalorado: en ocasiones me parece un discreto imitador de Ronaldinho, inconmensurable y tempranamente malogrado talento; acaso el mayor de las últimas tres décadas), Kaká (un futbolista de veras extraordinario) y Benzema (un fenómeno en ciernes que, de no estancarse en su progresión, deleitará a la parroquia madridista), Joan Laporta, presidente del Fútbol Club Barcelona, no ha dejado de criticar la gestión de Florentino Pérez, flamante mandamás blanco. Mas su “argumentación”, trufada de alusiones políticas, ha devenido demagógica y manida (y por ende, inconsistente). Que si el imperialismo y la prepotencia del modelo que representa Florentino, que si los chollos de turno (en clara alusión al pelotazo de los terrenos de la Ciudad Deportiva, el cual, a resultas de una controvertida recalificación, reportó al Real Madrid un beneficio de 480 millones de euros), que si el consiguiente encarecimiento del mercado balompédico… Un cúmulo de tópicos e imprecisiones, en suma, que no pueden ni deben satisfacer a ningún culé con un mínimo de rigor analítico. Tanto vituperar al adversario para, apenas si unos días después, contratar a Ibrahimovic (¡qué pedazo de delantero!; en líneas generales, harto superior a Eto’o, sin que ello obvie la inestimable aportación goleadora del camerunés) por el “nimio” montante de 70 millones de euros y terminar firmando un acuerdo con el ayuntamiento local que, en virtud de la venta y remodelación de unos terrenos pertenecientes a la sociedad que antaño fundase Joan Gamper, supondrá una importante inyección de capital para ambas entidades. Florentino Pérez, en un gesto cabal que le honra, le ha quitado hierro al asunto, obviando toda confrontación verbal.

Sigamos. A raíz de las citadas incorporaciones merengues, diversos periodistas de la Ciudad Condal han enfatizado la necesidad de reforzar al tricampeón. Mucho me temo, no obstante, que semejante apremio no parte de un concienzudo estudio de las carencias del conjunto de Pep Guardiola –que las tiene, como todo equipo, por más imbatible que pueda parecer-, sino del ingente desembolso llevado a cabo por el club antagonista. En palabras más llanas: nuestro rival está tirando la casa por la ventana y nosotros, en cambio, no hemos traído a nadie. Amén de ello, tales voces no han parado de censurar al máximo mandatario madridista.

Completemos. Buena parte de la masa social barcelonista –acaso mediatizada por la opinión de dichos profesionales- ha venido expresando a lo largo de las últimas semanas una creciente preocupación –cuando no desatado catastrofismo, habida cuenta de que un nutrido sector de la hinchada azulgrana siempre se ha caracterizado por su actitud negativa, criticona y derrotista- ante el notable incremento cualitativo de la plantilla blanca. Al tiempo, otro aluvión de críticas para Florentino Pérez.

A resultas de todo lo anteriormente expuesto, cabe convenir que, en efecto, los aficionados culés sufrimos de madriditis (entendida la misma como un estado de acomplejamiento que induce a prestar una atención excesiva al Real Madrid). Con la finalidad de paliar los nocivos efectos de dicha afección, propongo, ya para finalizar, que disfrutemos de nuestro equipo (el mejor de Europa; cuanto menos durante el pasado ejercicio) y que de una vez por todas dejemos de estar pendientes de lo que hacen o dejan de hacer los de Chamartín (a fin de cuentas, si la gerencia de Don Florentino es errática o no es algo que únicamente debe incumbir a sus asociados y simpatizantes).

Visca el Barça!!

PS: ¿¡Quién necesita a Cristiano, Kaká y Xabi Alonso teniendo ya en sus filas a Messi, Xavi e Iniesta!?

DANI JARQUE (1983-2009)

Descansa en paz, Dani.

(Visca l'Espanyol).

MANUEL ALCÁNTARA (1928)

Una vez más reaparece
el día de ayer, ya dado
por muerto y por enterrado.
Otra vez desaparece

el silencio y me amanece
otra vez a nuestro lado.
No sé si será pecado.
A mí no me lo parece.

En este día cualquier
apárate a ver cómo canta,
antes que me vaya fuera,

mi corazón en tu mano
y tu boca en mi garganta
por la mañana temprano.

Amanecer, Manuel Alcántara

¡QUÉ HORROR!

Lunes por la mañana. Metro de Barcelona. Viajo a bordo de un tren de la línea 1. Me hallo de pie, habida cuenta de que todos los asientos permanecen ocupados. Me dirijo a la estación de Sagrera, donde tengo previsto trasbordar. No me encuentro bien: desde hace un rato me asalta un persistente mareo. Transcurren unos minutos. A medida que el ferrocarril se aproxima a la parada en la que debo apearme, crece mi malestar: un sudor frío empapa mi rostro, al tiempo que mi visión se emborrona; mi cabeza voltea sin cesar, cual si acabase de bajar de una atracción giratoria; temo vomitar de un momento a otro, acaso sobre alguno de los pasajeros que atestan el convoy -¡menudo espectáculo!-; a resultas de un considerable esfuerzo, logro dar media vuelta y encararme a una de las puertas del vagón; tras ello, me encomiendo a Dios.

Sagrera. La máquina se detiene lentamente. Tanteo el botón de apertura de la puerta, pulso éste y…

Al parecer, me he desplomado sobre el andén, inconsciente. Afortunadamente, he caído de rodillas: apenas si una leve contusión en una de las mismas; podía haber sido mucho peor, pues. Un hombre de mediana edad me ha ayudado a levantarme. Aturdido, le he dado las gracias y me he sentado en un banco. Mediados unos instantes, una ligera mejoría me ha permitido incorporarme y llegar a casa.

¡Qué horror!

GOODBYE, MR. ROBSON (1933-2009)

Descanse en paz Sir Bobby Robson, entrenador del Fútbol Club Barcelona durante la temporada 1996-1997.

http://www.youtube.com/watch?v=nH_qAqPX-J0

EDUARDO CARRANZA (1913-1985)

Pensar en ti es azul, como ir vagando
por un bosque dorado al mediodía:
nacen jardines en el habla mía
y con mis nubes por tus sueños ando.

Nos une y nos separa un aire blando,
una distancia de melancolía;
yo alzo los brazos de mi poesía,
azul de ti, dolido y esperando.

Es como un horizonte de violines
o un tibio sufrimiento de jazmines
pensar en ti, de azul temperamento.

El mundo se me vuelve cristalino,
y te miro, entre lámparas de trino,
azul domingo de mi pensamiento.

Azul de ti, Eduardo Carranza, poeta y periodista colombiano

UNA DECENA DE DEDOS

Tu mano y la mía entrelazadas
son mucho más que dos manos.

Dos soledades anudadas
que desatan un amor.

Para Pilar

BEATRIZ ZULUAGA (1934)

Había olvidado las cosas simples
como decir hola y sonreír
mirar a través de las vidrieras
y buscar golondrinas de verano,
tomar los parques de la mano
y vestirme de muselina blanca
así transparente como el aire.
Había olvidado el olor
de la mañana,
el chocolate y su espuma
del cielo de colores
y ese empezar el día
con alas y canciones.
Vuelvo a sentir la tentación
de mirar a los hombres
descubrir que tienen pasos largos
una barba con sueños,
que pueden inventarnos palabras
como arrullos
y ser una luz placentera entre los poros.
Vuelvo a encontrar esa dulce pereza
de entretener el ocio con gaviotas,
un castillo que trepe hasta mi alma
y ese violín detenido en una nota larga,
vibrante, elástica, como una piel enamorada.
Quiero el agua del grifo,
verla correr, dejar que dance su humedad en mis manos,
el olor del jabón y esa espuma que hace globitos
y me tienta a imaginar planetas transparentes
con hombrecitos pequeñas
de orejas largas y pupilas moradas.
La noche es una cama con almidón de sueños
y un amor vertical que me acompaña.

Había olvidado las cosas simples, Beatriz Zuluaga

RANDY PAUSCH (1960-2008)

En memoria de Randy Pausch, preclaro ejemplo de vida. Acceded al enlace adjunto, por favor.

Aquí un alumno.

http://www.youtube.com/watch?v=e0ZwxhFUAOo

YNGWIE MALMSTEEN

Àlex y yo llegamos con sobrada antelación a la sala Bikini. Nos situamos en primera fila, al pie del escenario. Asistimos entonces a una prueba de sonido que, ciertamente, se prolongó en demasía: un roadie se esforzaba en poner a punto la guitarra; empero, los Marshall's proyectaban un sonido roto, carente de cuerpo. Convine con mi amigo en que difícilmente un profesional se iba a aventurar a ofrecer un concierto bajo semejantes condiciones acústicas. Al cabo de unos instantes, el citado técnico desapareció entre bastidores, acaso un tanto frustrado. Acto seguido, languideció la iluminación del recinto; una añeja Fender Stratocaster desgranó un torrente de escalas y arpegios menores; un pasaje con sabor neoclásico de inequívoca procedencia. Mi acompañante y yo nos estremecimos, presos de una emoción indescriptible que desbordó nuestro caudal sanguíneo: por obra y gracia de las manos de un superdotado, dicho instrumento cobró, repentinamente, una dimensión sonora completamente distinta. Posteriormente, un teclado dio paso al rocoso riff de Rising Force, desatando el clamor de la concurrencia. El resto forma parte de mi propia historia.

Gracias, Yngwie, por tu saludable chulería. Y gracias a ti, my Fucking Brother Alexander, por regalarme 15 años de maravillosa amistad. "The lightning strikes cracking the night, i'm not the same anymore!".

http://www.youtube.com/watch?v=paHugvyOZZ4&feature=related

IDENTIDAD

Amarse a uno mismo es amar a los demás; amar a los demás es amarse a uno mismo. El amor demanda ambas actitudes. Ineludiblemente. No concibo diferencia alguna, pues, entre mí y cualquier otro ser humano.

QUINQUIS DELS 80

Aviso para residentes en Barcelona. Desde el pasado 26 de mayo y hasta el próximo 6 de septiembre tenéis la oportunidad de ver una exposición de lo más interesante, amén de harto singular: Quinquis dels 80 (quinquis de los 80), la cual se exhibe en el CCCB, o séase, el Centro de cultura contemporánea de Barcelona. Dicha muestra, comisariada por Amanda y Mery Cuesta, aborda las figuras de diversos delincuentes juveniles que cobraron gran popularidad al inicio de la década de los 80. Así, se rememoran, entre otros, a los desaparecidos Juan José Moreno Cuenca (1961-2003), alias “El Vaquilla”, Ángel Fernández Franco (1960-1991), apodado asimismo “El Torete”, José Luis Fernández Eguia (1965-1988), a su vez conocido como “El Pirri”, o José Luis Manzano (1963-1992). Sobre el grado de notoriedad que alcanzaron los mismos baste decir que cineastas como José Antonio de la Loma o Eloy de la Iglesia llegaron a contar con su concurso para la realización de filmes que estaban basados, parcial o totalmente, en sus propias vivencias: las dos entregas de Perros callejeros (1977 y 1979), Los últimos golpes de El Torete (1980), Navajeros (fechada en el mismo año que la anterior), Colegas (1982), ambas partes de El pico (1983 y 1984) y Yo, El Vaquilla (1985). Cabe sumar igualmente los trabajos de otros directores: Chocolate (Gil Carretero, 1980), Barcelona Sur (Jordi Cadena, 1981), El regreso de los perros callejeros (Gilberto Gazcón, 1981), Los violadores del amanecer (Ignacio F. Iquino, 1978)… A título de curiosidad señalaré que, mediado el decenio, de la Loma llevó a cabo una suerte de variante femenina de su exitosa Perros callejeros, que fue bautizada con el explícito e inequívoco título de Perras callejeras, si bien la tentativa se saldó con resultados más bien discretos. Buena parte de la exposición se apoya en tal material cinematográfico, así como en un notable aporte biográfico, documental, fotográfico y hemerotérico. Nos hallamos, en suma, ante una insólita propuesta que no merece pasar desapercibida.

http://www.youtube.com/watch?v=ZHhuSdrCqCI

ESTILO

Por lo común, practico una poesía minimalista: los versos me quedan en blanco.

DÁMASO ALONSO (1898-1990)

No sé. Sólo me llega, en el venero
de tus ojos, la lóbrega noticia
de dios; sólo en tus labios, la caricia
de un mundo en mies, de un celestial granero.

¿Eres limpio cristal, o ventisquero
destructor? No, no sé... De esta delicia,
yo sólo sé su cósmica avaricia,
el sideral latir con que te quiero.

yo no sé si eres muerte o eres vida,
si toco rosa en ti, si toco estrella,
si llamo a Dios o a ti cuando te llamo.

Junco en el agua o sorda piedra herida,
sólo sé que la tarde es ancha y bella,
sólo sé que soy hombre y que te amo.

Ciencia de amor, Dámaso Alonso

RUBÉN DARÍO (1867-1916)

Cuando llegues a amar, si no has amado,
sabrás que en este mundo
es el dolor más grande y más profundo
ser a un tiempo feliz y desgraciado.
Corolario: el amor es un abismo
de luz y sombra, poesía y prosa,
y en donde se hace la más cara cosa
que es reír y llorar a un tiempo mismo.

Lo peor, lo más terrible,
es que vivir sin él es imposible.

Cuando llegues a amar, Rubén Darío

ALEJANDRA PIZARNIK (1936-1972)

una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío

Amantes, Alejandra Pizarnik

FERNANDO PESSOA (1888-1935)

Sentado junto a la ventana,
A través de los cristales, empañados por la nieve,
Veo su adorable imagen, la de ella, mientras
Pasa... pasa... pasa de largo...

Sobre mí, la aflicción ha arrojado su velo:-
Una criatura menos en este mundo
Y un ángel más en el cielo.

Sentado junto a la Ventana,
A través de los cristales, empañados por la nieve,
Pienso que Veo su imagen, la de ella,
Que no pasa ahora... que no pasa de largo...

Cuando ella pasa, Fernando Pessoa
(Versión de Rafael Díaz Borbón)

MICHAEL JACKSON (1958-2009)

La triste noticia del fallecimiento de Michael Jackson me sorprendió el pasado viernes de camino a Málaga. Nunca he sido un fan del mentado artista. Baste señalar al respecto que no dispongo ni de una sola de sus grabaciones –lo cual, dicho sea de paso, se me antoja un sonoro disparate, habida cuenta de la incuestionable calidad de las mismas-. Ahora bien, ello no me impide reconocer la genialidad, a toda luz apabullante, del autor de Thriller (1982). Porque si el manido calificativo de genio cobra sentido en la persona de alguien, qué duda cabe que es en la de Michael Joseph Jackson (nacido en la localidad estadounidense de Gary, Indiana, el 29 de agosto de 1958). Cantante, bailarín, coreógrafo, compositor, letrista, arreglista, productor… Jackson era un superdotado, una unidad entre un millón. Lo parieron y rompieron el molde. Si todos aquéllos que tanto se cebaron con Jacko en el pasado hubiesen tenido una millonésima parte del talento que él atesoraba, otro gallo nos hubiese cantado. Ciertamente. Demasiada sensibilidad la suya para un mundo, por lo común, regido por lo mediocre. Confieso abiertamente que, al ver el féretro de la estrella descender de la ambulancia que lo transportaba, sentí unas enormes ganas de llorar. Apenas si sumaba 50 años de edad. ¡Cuántas canciones imperecederas nos podía haber seguido regalando!

Descansa en paz, Michael. Jamás te olvidaremos. No ha habido en la historia de la música contemporánea nadie, absolutamente nadie más grande que tú. Descubro ahora, en el preciso momento en el que escribo estas líneas, que, a fin de cuentas, siempre he sido un incondicional tuyo.

http://www.youtube.com/watch?v=nDxsM5jLNxM&feature=fvst

NOTAS SOBRE LISBOA

A orillas del río Tajo, el majestuoso Arco Triunfal de la Plaça do Comércio se erige en puerta de entrada a la Baixa lisboeta, barrio de trazado cuadricular ideado por el Marqués de Pombal a resultas del terremoto que destruyera la práctica totalidad de la urbe en el año 1755. En dicho enclave se alzan, guardando una escrupulosa homogeneidad, señoriales edificios de viviendas cuyas fachadas, hoy visible y lamentablemente deterioradas, retrotraen al visitante al esplendoroso pasado capitalino.

La Rua Augusta, atestada de comercios, y el Rossio (nombre popular que recibe la Plaça D. Pedro IV) devienen igualmente puntos neurálgicos de dicha parte de la ciudad. Asimismo, os recomiendo que toméis el elevador de Santa Justa, el cual llama poderosamente la atención, tanto por sus dimensiones como por su singular estructura de metal forjado, rematada con vistosas filigranas; tal ascensor, cuyo diseño neogótico data de principios del siglo anterior, os facilitará un rápido acceso al Bairro Alto, sito, como su propio nombre indica, en la parte alta del centro de Lisboa.

Llegados allí, resulta de todo punto aconsejable tomar una bebida en una de las numerosas terrazas de los cafés de los concurridos Rua Garret y Largo do Chiado; sentado ante una de las mesas del popular A Brasileira –ruego reparéis en su preciosa fachada de estilo art noveau-, el gran, grandísimo poeta luso Fernando Pessoa (1888-1939), apenas si advertido entre el incesante tránsito de lugareños y visitantes, os invita a sentaros junto a él; la escultura, esmeradamente trabajada en bronce, es obra de Lagoa Henriques. A pocos pasos de ésta, en la Rua do Alecrim, una estatua dedicada a otro insigne escritor portugués, Eça de Queirós (1845-1900), constituye una bellísima muestra simbolista (cabe decir al respecto que es común en la capital la presencia de motivos simbolistas, para deleite de un servidor).

Al otro lado de la ciudad, la barriada de Alfama se levanta sobre las colinas, al pie del Castelo de São Jorge. La impecable geometría de la Baixa contrasta abruptamente con este laberinto de callejas, cuyo trazado recuerda al de las kasbahs árabes. Antaño lugar de residencia de las clases más favorecidas, hoy el vecindario de Alfama alberga a una población humilde que tiende sus ropas al sol y a las miradas foráneas. Una amalgama de olores procedentes de cocinas desconchadas se derrama sobre las estrechas aceras alfamenses. Enfocada al turismo, abundan en la zona las tabernas, los restaurantes (algunos de ellos localizados en recoletas plazas) y las tiendas de recuerdos. Amén del mentado castelo, recinto amurallado punteado por almenas, torres y amplios portones en el que residieran el rey Alfonso Henriques y su esposa Mafalda de Saboya tras el sitio de Lisboa, allá en el año 1147, disfrutaréis de unas magníficas vistas de la ciudad desde los miradouros de Graça y de Santa Luzia. Ubicada igualmente en dicho espacio, la Sé (catedral) muestra un espléndido frontispicio románico, si bien el interior de la misma no me pareció tan hermoso como el de otras iglesias locales (la capital de la República Portuguesa rebosa de lugares sacros, en los que, a diferencia de nuestra tradición religiosa, que rinde culto al Cristo crucificado, toma como figura central devota al Cristo de los Pasos, quien, postrado de rodillas y ataviado con una túnica de color lila, carga una pesada cruz sobre sus espaldas).

Subidos en uno de esos añejos y entrañables tranvías que se deslizan sobre la calzada lisboeta – ¡cuánto hubieses disfrutado, Ricard, amigo mío!- llegaréis a Belém, bordeando el caudaloso Tajo. Tal distrito ha devenido uno de los centros culturales más importantes de la metrópoli. El Mosteiro dos Jerónimos, con su claustro manuelino, el Monumento a los Descubrimientos, imponente escultura de piedra de 52 metros de altura que honra la memoria de Enrique el Navegante y de todos aquéllos que participaron en los descubrimientos acaecidos casi seis siglos atrás, la Torre de Belém, antaño fortaleza defensiva edificada sobre las aguas, y el Museu Nacional dos Coches, que alberga la mejor colección de carruajes de toda Europa, figuran entre las excelencias del conjunto belenense.

Harto recomendable, asimismo, es arribarse a la Serra de Sintra, lo cual resulta del todo factible, habida cuenta de que desde la céntrica estación del Rossio cada veinte minutos sale un tren en dicha dirección. A lo largo de una apretada jornada, tuve ocasión de visitar el Castelo dos Mouros, recinto fortificado árabe del siglo VIII de serpenteantes murallas, el exótico Palácio da Pena –diríase directamente extraído de un cuento de hadas- y el Palácio Nacional, ubicado en plena villa de Sintra.

Llegaos, pues, a Lisboa, viajantes.

PS: Mañana me largaré a Málaga a pasar unos diítas; pero ésa, definitivamente, es otra historia.

LISBOA STORY

Rumbo hacia Lisboa… Ya os contaré.

OSCAR ACOSTA (1933)

De tu rostro purísimo y resplandeciente
surge una luz silenciosa
que todo lo desnuda, descubre
paraísos y mares de ceniza,
oculta sombras con su bella campana
y vuela como un pájaro.
Olvidar tu rostro es ahogar el corazón,
tratar de ignorarlo es vivir
a ciegas, dando tumbos;
no es necesario volver a decir
que tu rostro nos promete un reino
en un universo inmóvil y destruido.

El rostro, Oscar Acosta, poeta, político y diplomático hondureño.

SER UN HOMBRE

Barrio de Gràcia. Barcelona. 6:30 de la mañana. Un viandante discute acaloradamente con un barrendero. Ambos se hallan a una considerable distancia. Crece la confrontación. De repente, el primero, cuyo rostro supura agresividad, se planta frente al limpiador callejero y se encara con el mismo. A viva voz, le espeta que, si es hombre, le vuelva a repetir lo que le ha dicho. Ante la silenciosa negativa de su contendiente, la furibunda bestia, otrora ser humano, prorrumpe, en victorioso ademán: “No eres hombre”.

Líbreme Dios de juzgar conductas ajenas, pues bastante tengo con las mías. Mas le suplico de rodillas al Santo Padre que me ayude a desarrollar una masculinidad alternativa.

Amén.

AMADO NERVO (1870-1919)

¿A dónde fuiste, amor; a dónde fuiste?
Se extinguió en el poniente el manso fuego,
y tú que me decías: "Hasta luego,
volveré por la noche"... ¡No volviste!

¿En qué zarzas tu pie divino heriste?
¿Qué muro cruel te ensordeció a mi ruego?
¿Qué nieve supo congelar tu apego
y a tu memoria hurtar mi imagen triste?

¡Amor, ya no vendrás! En vano, ansioso,
de mi balcón atalayando vivo
el campo verde y el confín brumoso.

Y me finge un celaje fugitivo
nave de luz en que, al final reposo,
va tu dulce fantasma pensativo.

El celaje, Amado Nervo

LOS VIEJOS ROCKEROS NUNCA MUEREN

Regreso a casa a las tantas tras haber presenciado la actuación de AC/DC en el Estadio Olímpico de Barcelona. No ha sido la primera vez que he visto a la legendaria banda australiana en vivo: disfruté del show de la gira de The Razor’s Hedge, el 25 de septiembre de 1991, también en el Olímpico barcelonés, y de un memorable concierto de presentación del disco Ball Breaker en el anexo Palau Sant Jordi, un 2 de julio de 1996. Ellos fueron, allá en 1982, el primer grupo de rock que me llevé a los oídos, contando con apenas doce diciembres. Recuerdo cuando, en compañía de mi chica preferida, es decir, de mi guapísima madre, crucé la entrada de una tienda de discos que otrora había en mi barrio para hacerme con el magistral Back in Black (1980), nada menos que en casete, en el día de mi cumpleaños. ¡Cuántas veces llegué a escuchar tal grabación! No os lo creeríais. Mediadas casi tres décadas –Dios, cómo pasa el tiempo-, los creadores de Higway to Hell (1979) han devenido una más que digna y profesional formación que, en aras de la veneración que les profesan sus fieles fans, se deja la piel sobre el escenario. Puede que el bueno de Brian Jhonson –quien suma ya 61 tacos- ande un tanto mermado de facultades vocales; es posible, asimismo, que Angus Young –nacido en la ciudad escocesa de Glasgow en el año 1955- ya no derroche el caudal de energía de antaño. ¿Y qué? Ya quisieran muchos jóvenes atesorar semejante cantidad de brío y entusiasmo. Aún hoy siguen siendo inmensos, portentosos, inimitables; los mejores en su estilo. Y siento una enorme deuda de gratitud hacia ellos.

¡Angus, Malcom, Brian, Phil, Cliff, no os muráis nunca!

http://www.youtube.com/watch?v=gQDz1hbNh6A

RAFAEL ALBERTI (1902-1999)

Cuando tú apareciste,
penaba yo en la entraña más profunda
de una cueva sin aire y sin salida.
Braceaba en lo oscuro, agonizando,
oyendo un estertor que aleteaba
como el latir de un ave imperceptible.
Sobre mí derramaste tus cabellos
y ascendí al sol y vi que eran la aurora
cubriendo un alto mar en primavera.
Fue como si llegara al más hermoso
puerto del mediodía. Se anegaban
en ti los más lucidos paisajes:
claros, agudos montes coronados
de nieve rosa, fuentes escondidas
en el rizado umbroso de los bosques.

Yo aprendí a descansar sobre tus hombros
y a descender por ríos y laderas,
a entrelazarme en las tendidas ramas
y a hacer del sueño mi más dulce muerte.
Arcos me abriste y mis floridos años
recién subidos a la luz, yacieron
bajo el amor de tu apretada sombra,
sacando el corazón al viento libre
y ajustándolo al verde son del tuyo.
Ya iba a dormir, ya a despertar sabiendo
que no penaba en una cueva oscura,
braceando sin aire y sin salida.

Porque habías al fin aparecido.

Retornos del amor recién aparecido, Rafael Alberti

MIQUEL MARTÍ I POL (1929-2003)

Ben poca cosa tens:
La taula i uns quants llibres,
l’enyor d’ella, que és lluny
i tampoc no l’oblides,
i aquest silenci,
dens de paraules no dites.
Si ara escrius, a recer
de tanta melangia,
et perdràs pels camins
d’una tristor benigna,
la veu se’t tornarà
poruga i malaltissa
i a cada mot creuràs
que perds un tros de vida.
Deixa-ho tot. Al carrer
fa una tarda tranquil·la.
Camina.
Hi ha la gent
per fer-te companyia.
No et refusis a cap
dels horitzons que et criden.
Quan tornis, tot serà
més assenyat i digne.
No hauràs oblidat res
–no és més lliure qui oblida–,
però duràs les mans
plenes de llum fresquíssima.

Ben poca cosa tens, Miquel Martí i Pol

DON'T STOP BELIEVING

Sábado. 6:20 de la mañana. Finalizada mi jornada de trabajo, regreso a casa en metro. Un grupo de veinteañeros canta, al unísono, Don’t Stop Believing, la bellísima canción de Journey. Mis oídos no dan crédito a lo acontecido, por cuanto insólito. Me emociono, y, por lo bajini, canto el tema con ellos.

(Reencontrada Lourdes. Amante, hermana y amiga. Don’t Stop Believing, por favor. Te quiero).

http://www.youtube.com/watch?v=JWMwcexXO4E

WE ARE THE CHAMPIONS (volumen 3)

¡ Copa, Lliga i Champions...!

L'HABITACIÓ DE VERÒNICA

Si residís en Barcelona, tenéis una cita teatral ineludible con L’habitació de Verònica (La habitación de Verónica). Dicha obra está basada en un texto de Ira Levin (1929-2007), célebre dramaturgo y novelista estadounidense cuyos trabajos han dado pie a logradas propuestas cinematográficas: véanse La semilla del diablo (Roman Polanski, 1968) y Los niños del Brasil (Franklin J. Shaffner, 1978). La pieza, dirigida por Hèctor Claramunt e interpretada por unos excelentes Lluís Soler, Mercè Montalà, Miquel Sitjar y Silvia Marty, toma un singular punto de partida narrativo: Susan y Larry, dos jóvenes que acaban de iniciar una relación sentimental, reciben una insólita proposición por parte de una pareja de mediana edad: dado el asombroso parecido que la primera mantiene con Verónica Brabissant, una niña finada años atrás, éstos últimos, otrora sirvientes de la misma, le ruegan que se persone en la añeja mansión de los Brabissant, haciéndose pasar por la extinta, a fin de consolar a la afligida hermana de aquélla, la cual, a causa del severo trastorno mental que padece, cree que Verónica aún está viva y que no quiere saber nada de ella.

Ante vosotros, un elaborado relato de misterio en el que destaca –amén de la ya citada labor actoral- un inteligente empleo dramático de la canción de Leonard Cohen Suzanne y del espacio escénico, del que se va apoderando, paulatinamente, una atmósfera malsana. Patética y cruel al tiempo, L’habitació de Verònica desemboca en un sorprendente (y desolador) desenlace. Apenas si permanecerá unos días más en cartel; no desaprovechéis tamaña oportunidad.

SOÑAR ES GRATIS

Pase lo que pase esta noche, para mí sois los mejores.

Força Barça!

EL CATÓLICO Y EL MUSULMÁN

Estaba yo hablando con un sacerdote católico y un muchacho musulmán durante un almuerzo. Cuando el camarero pasaba con una bandeja, todos se servían, menos el musulmán, que hacía el ayuno anual prescrito en el Corán.
Cuando terminó el almuerzo y salieron las personas, uno de los convidados no dejó de criticar:
-¡Fíjese qué fanáticos son los musulmanes! Menos mal que ustedes nada tienen en común con ellos.
-Sí que tenemos –dijo el padre-. Él intenta servir a Dios igual que yo. Sólo que seguimos diferentes leyes.
Y concluyó:
-Es una lástima que las personas sólo vean las diferencias que las separan. Si mirasen con más amor, discernirían principalmente lo que tienen en común… y la mitad de los problemas del mundo quedarían resueltos.

El católico y el musulmán, Paulo Coelho