Si bien es cierto que los elementos dramáticos que baraja El luchador, última propuesta del interesante realizador neoyorquino Darren Aronofsky (véase su estupenda Réquiem por un sueño), resultan un tanto manidos, tal es la sinceridad y el vigor que destila la misma, que uno no puede sino rendirse ante tan espléndida película. Mickey Rourke nació para interpretar dicho papel. 
Tímido y retraído transita por la realidad Jordi,
“La gente a quien más cuesta querer es quien más necesita el amor”.
Sé de una venezolanita,
¿Nos queda algo, siquiera un poquito, de dignidad y vergüenza? Dios te bendiga, Severn.
¿Qué es lo que pasa en el mundo, mamá? 
La cebolla es escarcha
Dos recientes experiencias cinematográficas me han llevado a reflexionar sobre el incuestionable poder de la paciencia. Os cuento. Si bien –exceptuando Seven (1995)- no me agradan demasiado las películas de David Fincher, voy a ver El curioso caso de Benjamin Button con los mejores augurios, habida cuenta de la excelente impresión que me causó el tráiler de la misma. La primera mitad del filme me aburre soberanamente, dicho sea con todo respeto y franqueza. Me ratifico en mi parecer: admiro la sensibilidad plástica del cineasta, pero no logro participar de ésta. Al igual que en Zodiac (2007), me hallo ante una pulcra y elaborada recreación pretérita de todo punto ajena a mi entramado emocional. Pero hete aquí que la última hora del largometraje –nunca mejor expresado, atendiendo a sus 146 minutos de duración- me emociona por doquier, me conmueve indeciblemente, se me antoja decididamente portentosa. Así, Benjamin Button termina por ser una de las pelis que más me han gustado de los últimos años. Bellísima historia de amor. Id a verla; de veras merece la pena. 
Otro tanto –si bien salvada una considerable distancia cualitativa- me ocurre con Valkiria, de Bryan Singer. Me entusiasmó en su día Sospechosos habituales (1994); empero, ninguno de los posteriores trabajos del director estadounidense me provocó excesivas alegrías. Pese a ello, y basándome, una vez más, en las imágenes promocionales de la propuesta, acudo al estreno de la susodicha albergando no pocas expectativas. Transcurridos los primeros 60 minutos de la cinta protagonizada por Tom Cruise, no puedo evitar pensar: “¡Qué bien que filma este tío, y, sin embargo, qué poquito me transmite!”. Tamaña sorpresa me aguarda: iniciada la dichosa Operación Valkiria, la narración, anodina hasta entonces, se carga de fuerza dramática; me tensiona, me mantiene en vilo; sobre el metraje revolotea una sutil y bien entendida influencia del cine de Alfred Hitchcock (véase al respecto el empleo del inserto). En suma, termino dándome de bruces con una buena película.
Con toda franqueza, Joan Manuel, no sé muy bien qué escribir. En cuatro ocasiones, contando la de ayer noche en el Palau de la Música de Barcelona, he podido verte en concierto. Sin embargo, la presente ha resultado harto singular, por cuanto he disfrutado de la posibilidad de presenciar tu actuación a escasos metros de distancia del escenario. Paradójicamente, tal suerte de Serrat en la corta distancia, lejos de precipitarme en un abismo de idolatría, ha acrecentado en mí tu dimensión humana, estrictamente personal, con independencia de tu faceta profesional. Me da de lleno en el corazón que, si en vez de haberte ganado el pan escribiendo canciones, hubieses tenido que currar en un andamio o en cualquier otra ocupación, digamos, más mundana, tu intimidad no habría diferido en demasía. Pese a gozar de un notable reconocimiento popular, restas fiel a tus humildes orígenes. Sempiterno Noi del Poble-sec. Dechado de sensibilidad y autenticidad. Topógrafo de gentes sencillas y aconteceres cotidianos. Perspicaz cronista de un tiempo tintado de barbarie fascista. Preclaro ejemplo para quien, con toda admiración, te escribe estas letras. Gracias, poeta-cantor, por haber enriquecido mi vida sobremanera, y, sobre todo, por seguir emocionando a mi tía Rosa y a mi madre como ningún otro artista.
No juzgues... 
Veo un noticiario televisivo. Un día más, la galopante crisis económica que atenaza al orbe acapara buena parte de la atención informativa. Me aturden con cifras y estadísticas que -¡ay, pobre de mí!- no alcanzo a comprender. El tono adoptado por los responsables de dicho ente mediático, marcadamente catastrofista (diríase preapocalíptico) y convenientemente redundado por una pista sonora harto estridente, me invita a la reflexión: somos adictos a la negatividad, nos recreamos abiertamente en la misma; sencillamente, estamos enfermos.
Poquito a poco entendiendo
A mi parecer, Carlos Ruiz Zafón (Barcelona, 1964) es un estupendo novelista. Podría cuestionarle –y, de hecho, le cuestiono- su ocasional empleo de un lenguaje excesivamente afectado y florido; empero, sus sugerentes descripciones ambientales, malsanas y románticas al tiempo, su sensible evocación de una Barcelona pretérita y la particularidad de sus diálogos, mordaces e irónicos por doquier, me quedan fuera de toda duda. Me importa un soberano bledo que se hayan vendido incontables ejemplares de Marina (1999), La sombra del viento (2001) y El juego del ángel (2008). Allá Ruiz Zafón y sus dineros. Y no me avergüenzo en absoluto de haber disfrutado sobremanera de la lectura de dichas novelas.
