PEDRO SALINAS (1891-1951)

Yo no puedo darte más.

No soy más que lo que soy.

¡Ay, cómo quisiera ser

arena, sol, en estío!

Que te tendieses

descansada a descansar.

Que me dejaras

tu cuerpo al marcharte, huella

tierna, tibia, inolvidable.

Y que contigo se fuese

sobre ti, mi beso lento:

color,

desde la nuca al talón,

moreno.

¡Ay, cómo quisiera ser

vidrio, o estofa o madera

que conserva su color

aquí, su perfume aquí,

y nació a tres mil kilómetros!

Ser

la materia que te gusta,

que tocas todos los días

y que ves ya sin mirar

a tu alrededor, las cosas

-collar, frasco, seda antigua-

que cuando tú echas de menos

preguntas: "¡Ay!, ¿dónde está?".

¡Y, ay, cómo quisiera ser

una alegría entre todas,

una sola, la alegría

con que te alegraras tú!

Un amor, un amor solo:

el amor del que tú te enamorases.

Pero

no soy más que lo que soy.

LA CUESTIÓN

Contesté a tu SMS por simple educación. No me apetecía demasiado hacerlo. Empero, mis padres me enseñaron a comportarme de manera medianamente educada. Sabe Dios que te deseo todo bien posible; aunque, de ser sincero, cuanto más lejos estés de mí, mejor. No te lo tomes como algo personal; tan sólo es una mera cuestión de supervivencia. ¿Sabes? Llegué a venerarte, a rezarte cual santa, a creer en ti a pie juntillas. Seguro estaba yo de que no habían en la faz de la Tierra ojos más hermosos que los tuyos. Aquellos ojitos oblicuos de niña traviesa. Terminé sobreviviéndote en el abrazo amigo de otras mujeres. De ellas aprendí que, pese a mis incontables defectos y maldades, tengo derecho a pedirle a la vida alguien que me convenga un poco más que tú, que no alguien mejor. Te dejo, pues, con tu desdén y tu insobornable odio hacia ti misma. Cuenta conmigo en caso de verdadera necesidad. Por descontado. Pero no esperes más, porque ya no me restan más fuerzas. Cuídate, peque. Sé feliz. Te lo mereces.

http://es.youtube.com/watch?v=GMTPcDLYt90

ARA QUE FA VINT ANYS QUE FA VINT ANYS QUE TENS VINT ANYS I CINC MÉS

Molt feliços 65, Joan Manuel. Gràcies per les teves paraules d’amor senzilles i tendres; per sempre més meves.

http://es.youtube.com/watch?v=Q07z7uXRPgw&feature=related

SIEMPRE ME QUEDARÁ PARÍS

Australia. Menuda decepción. Tres horas de lo más machaconas. No se acaba nunca; y eso que la película tantea, cuanto menos, media docena de finales posibles. Dramáticamente roma. Cuando trata de ponerse seria, mueve a una comicidad involuntaria. Y dale con la dichosa estética de spot publicitario. Cierto es que Baz Luhrmann compone algunos hermosos planos generales; cierto es que el segmento de la conducción de ganado atesora un notable pulso. Pero no basta con ello. La planificación ampulosa, exuberante y crispada de Moulin Rouge –bellísimo filme, por cierto- deviene aquí vacía redundancia. Una soberana tontería, vamos (también lo era Moulin Rouge, pero tenía infinitamente más gracia).

THE POWER OF LOVE

Navidad. Tenía pensado adjuntaros la escena final de ¡Qué bello es vivir!, portentosa película donde las haya. Empero, Àlex, mi viejo compañero de penas y alegrías, me ha hecho llegar un videoclip de Frankie Goes To Hollywood que me ha parecido bellísimo. Va por Patricia, que anda un tanto decaída; va por todos vosotros. Felices Fiestas.

http://es.youtube.com/watch?v=mQJhKmK-uB4

LA BODA DE POOJA

Veréis. Mi prima Ester, consumada bailarina de danzas orientales, forma parte destacada del espectáculo La Boda de Pooja. Enmarcada en la tradición musical de Bollywood, dicha obra es fruto de la unión y los esfuerzos de Bollywood Connection y Sher-e-Punjab Bhangra Group, dos formaciones de entusiastas bailarines catalanes e indios. Podréis verla todos los martes a las 21 horas en el barcelonés TEATRENEU (C/ Terol, 26), a partir del próximo día 30. Las entradas pueden adquirirse en la taquilla de la citada sala, en el Servicaixa o bien mediante el siguiente enlace:

http://www.atrapalo.com/espectaculos/evento-21307-la-boda-de-pooja

Tonto el que se lo pierda.

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre solo una mujer
así tomados de uno en uno
son como polvo no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Bellísimas Palabras para Julia. Bellísimo José Agustín Goytisolo (1928-1999)

39 ESCALONES

39 años como 39 soles. Gracias a todos, familia y amigos, por aguantarme; me consta que no es tarea fácil. Espero, no obstante, seguir dándoos la tabarra durante muchos años más.

Os deseo un felicísimo fin de semana.

YA NO NOS QUEDAN MÁS PELOS, SR. ZAPATERO

Leo en el diario Avui que la compañía aérea suiza Swiss Air ha suprimido el idioma catalán en las comunicaciones a los pasajeros de sus vuelos regulares de Zurich a Barcelona. Según informa dicho rotativo, el origen de tal medida se halla en una queja formulada por el Sr. José Manuel Opazo (para más ítem militante del UPyD de Rosa Díez) a la aerolínea helvética en la que mostraba su desacuerdo por el uso del catalán en el mentado itinerario. Opazo, quien al parecer ofició su reclamación en calidad de secretario general del UPyD en Cataluña (Carlos Martínez Gorriarán, miembro del consejo de dirección de dicha formación, ha negado que tan impar individuo ostente tal cargo), afirmó –ahí es nada- que la lengua catalana es un dialecto apenas si hablado por 700.000 personas (sic). Habida cuenta de la inequívoca tendencia nacionalista del Avui, pongo la noticia en cuarentena; no obstante, constatar la veracidad (o falsedad) de la misma no debiera de resultar excesivamente complicado.

Un tribunal francés ha fallado en contra del reingreso de la Federación Catalana de Rugby (FCR) en la FIRA (siglas de la federación internacional del añejo deporte nacido en Inglaterra). La FCR, miembro fundador de dicha entidad en el año 1934, perdió tal condición al cabo de siete años al dictar un decreto el gobierno franquista en virtud del cual carecía de habilitación legal toda asociación deportiva catalana. Mediados sesenta y siete años, nada parece haber cambiado: la Federación Española de Rugby ha presionado todo cuanto ha podido a la FIRA (cuya sede está ubicada en París; hete aquí la mediación de la justicia gala) a fin de evitar la más que pertinente readmisión de la agrupación catalana.

13 de noviembre de 2003. “Aceptaré el Estatuto que apruebe el Parlamento catalán”. Don José Luís Rodríguez Zapatero es, diccionario en mano, un mentiroso. Ha mentido al pueblo catalán. Nos ha tomado el pelo. El hombre de la sempiterna sonrisa ha jugado con los sentimientos (y con los votos que le alzaron al poder) de una porción del territorio español.

Cataluña es España. Cuanto menos por lo que a mí se refiere. ¿Pero de qué España hemos de formar parte los catalanes? ¿De una España multicultural y plurilingüe o, por el contrario y para deleite de algunos, de una España centrípeta, neofranquista y monocorde? Quienes me conocen o han tenido a bien leer mis escritos, saben que soy tenaz crítico del talante beligerante, cateto y solipsista de algunos mandamases catalanes; pésimos relaciones públicas de la comunidad autónoma que representan; pesado lastre para sus administrados. Pero ello no obvia flagrancias tales como que, gobierne quien gobierne en España, los derechos de los catalanes son sistemáticamente pisoteados en aras de un perpetuo desmán centralista.

AL FIN SE HIZO LA LUZ

Dios ha escuchado mis plegarias: Tierras de penumbra (Richard Attenborough, 1993) ha sido editada en DVD. Ya era hora; llevaba 10 años esperando dicha edición. No caben más belleza, emoción e inteligencia en una película. Imposible. Cada vez que la veo, lloro como una Magdalena.

Olvidaos de ese anuncio de 93 minutos llamado My Blueberry Nights y llevaos a casa esta imperecedera historia de amor.

MISMOS CANES CON DISTINTOS COLLARES

El Señor Fraga, ministro de Información y Turismo durante la Dictadura del general Franco, afirma que habría que ponderar el peso de los partidos nacionalistas “colgándolos de algún sitio”. Días atrás, el Señor Tardà, diputado y portavoz en el Congreso de la formación independentista ERC, clamó: “¡Muera el Borbón!”.

Ambos sujetos representan idearios aparentemente opósitos e irreconciliables; y sin embargo parejos. Amén de abogar por el exabrupto, la hipérbole y la provocación, los dos se muestran partidarios del uso de la violencia, cuanto menos verbalmente. Pese a tales evidencias (ampliamente documentadas por los distintos medios de comunicación), los grupos políticos que dan cabida a los mismos han quitado hierro a sus respectivos asuntos. Flaco favor a los principios democráticos que dichos partidos aseguran abanderar. Resulta a toda luz inaceptable que un político que desarrolla su actividad en un marco democrático pueda expresarse en semejantes términos sin ser severamente reprobado. Cabría incluso especular con la posibilidad de que tan singular dúo fuese sometido a un proceso judicial por incitación a la violencia. Si quienes debieran de ejemplificar ideales tales como respeto, sensatez, templanza y moderación se conducen de esta guisa, ¿qué se nos puede exigir entonces a los ciudadanos de a pie? ¿Nos extraña que haya quienes asesinen en nombre de la “liberación” del pueblo vasco o que se exija que los tanques salgan a la calle en defensa de la unidad de España? Estamos gobernados por auténticos inconscientes. Y es un Milagro que no tengamos que lamentar más muertes.

LA EUROPA DEL SIGLO XXI

Leo en El periódico de Catalunya que diversas escenas de Brokeback Mountain, película del realizador taiwanés Ang Lee ganadora de tres premios Óscar, fueron censuradas al ser la misma emitida el pasado lunes por la cadena de televisión italiana RAI 2 (la cual, recordemos, es pública, o séase, financiada con el dinero del pueblo italiano). Al parecer, dicho ente, cual dios todopoderoso, suprimió los pasajes del filme que detallan la relación homosexual que mantienen los dos protagonistas. Ello, amén de resultar un atentado contra la propiedad intelectual, desvirtúa por completo la propuesta, al “convertir” en meros amigos a una pareja gay.

En la Italia del Señor Berlusconi la homosexualidad es una lacra a ocultar.

ÁNGEL GONZÁLEZ (1925-2008)

Me basta así (Ángel González)

Si yo fuera Dios

y tuviese el secreto,

haría

un ser exacto a ti;

lo probaría

(a la manera de los panaderos

cuando prueban el pan, es decir:

con la boca),

y si ese sabor fuese

igual al tuyo, o sea

tu mismo olor, y tu manera

de sonreír,

y de guardar silencio,

y de estrechar mi mano estrictamente,

y de besarnos sin hacernos daño

-de esto sí estoy seguro: pongo

tanta atención cuando te beso;

entonces,

si yo fuese Dios,

podría repetirte y repetirte,

siempre la misma y siempre diferente,

sin cansarme jamás del juego idéntico,

sin desdeñar tampoco la que fuiste

por la que ibas a ser dentro de nada;

ya no sé si me explico, pero quiero

aclarar que si yo fuese

Dios, haría

lo posible por ser Ángel González

para quererte tal como te quiero,

para aguardar con calma

a que te crees tú misma cada día,

a que sorprendas todas las mañanas

la luz recién nacida con tu propia

luz, y corras

la cortina impalpable que separa

el sueño de la vida,

resucitándome con tu palabra,

Lázaro alegre,

yo,

mojado todavía

de sombras y pereza,

sorprendido y absorto

en la contemplación de todo aquello

que, en unión de mí mismo,

recuperas y salvas, mueves, dejas

abandonado cuando -luego- callas...

(Escucho tu silencio.

Oigo

constelaciones: existes.

Creo en ti.

Eres.

Me basta.)

http://es.youtube.com/watch?v=NnK12QmBo9Y

¿LA BRUJA DE LA FORTUNA?

La edición nocturna de hoy del noticiario de TV3 (uno de los canales de televisión autonómicos catalanes) mostraba la larga cola formada esta mañana frente a la administración de lotería de La Bruixa d’Or (La bruja de Oro), sita en la localidad leridana de Sort. Desde hace un buen número de años, una ingente cantidad de personas acude en “peregrinación” a la misma para comprar décimos del Sorteo Extraordinario de Navidad. Sabido es que cuando las divinidades hacen oídos sordos a nuestros rezos y súplicas sólo nos cabe encomendarnos al milagro del azar. Se dice (lo cual, creo recordar, no es rigurosamente cierto) que no ha rifa navideña que no depare a dicho establecimiento “El Gordo” o algún que otro premio importante. El hecho de que aquél se encuentre ubicado –como he comentado antes- en el municipio ilerdense de Sort (término que en catalán significa “suerte”) ha contribuido, a buen seguro, a engrandecer la leyenda local. Sin embargo, a menudo la realidad, lejos de todo ademán brujesco o prodigioso, deviene una mera cuestión causal: tal administración es, de todas las habidas en el territorio español, la que más billetes despacha de la popular rifa; al parecer, dadas las miles de numeraciones distintas provenientes de La Bruixa d’Or, el índice de probabilidades de que una o varias de éstas resulten premiadas es altísimo. Así, en lo que a cualquiera de nosotros respecta (quienes, a lo sumo y tras no pocos esfuerzos, compraremos un par de décimos), existe idéntica posibilidad de que nos toque un número adquirido al lotero del barrio que uno que nos haya sido vendido por la afamada bruja del Pallars Sobirà. Aunque… ¿No hay cerquita de la citada población catalana una estación de esquí de lo más guay?

L'EQUIP DE L'ASSASSÍ

L’equip de l’assassí (Joan Margarit)
Entre els desastres apilats com sacs,

la vida m'ha deixat el teu amor.

Tant se val el silenci de la nit,

el cotxe negre que ha apagat els fars

i el saxo que se sent, fluix, a la ràdio.

El que ha de ser impecable és el dispar:

perillós i certer. Com tu en la meva vida.

El equipo del asesino (Joan Margarit)
Entre tantos desastres amontonados como sacos

la vida me dejó tu amor.

Qué más da el silencio de la noche,

el coche negro que apagó los faros

y el saxo de la radio, puesta a bajo volumen.

Impecable ha de ser sólo el disparo:

certero y peligroso. Como tú en mi vida.

Traducción al castellano: Joan Margarit

http://es.youtube.com/watch?v=YpDpkMQ_ESw

http://es.youtube.com/watch?v=LFt7H0F7E-Y

HOY NECESITO

Finalmente, Hugo –el muchacho del cual os hablaba ayer- ha tenido que ser ingresado en una unidad de salud mental infantil.

Es medianoche. Mi amiga no logra pegar ojo: el llanto ahogado del chaval atenaza su sueño.

¿Sabéis qué? Hoy necesito.

http://es.youtube.com/watch?v=igjkIaslnQw

ECO

Una amiga mía, asistente social de profesión, me hace saber de un chaval de catorce años que ha sufrido abusos sexuales. Por si ello fuese poco, el muchacho, quien lleva tres meses sin salir a la calle, afirma quererse morir. Mi amiga (una profesional como la copa de un pino) no sabe cómo afrontar dicha situación.

¿Quién puede causar tales daños a un niño? –me pregunto-. ¿Acaso otro niño con cuerpo y facciones adultos igualmente maltratado en su día?

Por más estéril que resulte, el amasijo de limitaciones que me conforma no puede sino intentar racionalizar lo irracional.

PELÍCULAS SERIAS

Hay quiénes determinan la calidad de una película o su interés apriorístico en virtud de las temáticas que la misma plantea. Por poner un ejemplo (un tanto pedestre pero ilustrativo a fin de cuentas), para dichos individuos un filme que aborde, pongamos por caso, los estragos de la actual crisis financiera o los desmanes políticos imperantes siempre será más valioso que –sigamos especulando- otro que detalle las andanzas de un vampiro o los avatares de una nave espacial que orbita sobre la superficie de un ignoto planeta. Si bien tal criterio me parece muy respetable, ando lejos de suscribirlo.

Parto de una base que se me antoja incuestionable: el cine puede llegar a ser un arte. Bien es cierto que una ingente cantidad de producciones cinematográficas obedece a intereses meramente económicos (¿acaso no ocurre otro tanto con la música, la literatura, la arquitectura, los diseños urbanísticos e, incluso, la pintura y la escultura?). Pero no lo es menos que, si atendemos a la segunda de las nueve definiciones que el Diccionario de la Real Academia Española propone sobre semejante término (“Manifestación de la actividad humana mediante la cual se expresa una visión personal y desinteresada que interpreta lo real o imaginado con recursos plásticos, lingüísticos o sonoros”) no podemos sino convenir en que la obra de cineastas tales como John Ford, Charles Chaplin, Alfred Hitchcock, Federico Fellini, Frank Capra o Carl Theodor Dreyer evidencia, cuanto menos, una “visión personal que interpreta lo real o imaginado con recursos plásticos, lingüísticos y sonoros”. En palabras más llanas: cuando vemos un largometraje de cualquiera de los citados realizadores, participamos de unas formas expresivas propias e intransferibles, de un universo creativo que ninguna otra persona podría darnos a conocer). Harto más discutible me parece el uso de la palabra “desinteresada” (por eso he creído conveniente obviarla en la anterior relectura), por cuanto creo que toda manifestación artística, por más loable que fuere, siempre denota un interés personal, sea éste de la naturaleza que sea.

Comprobamos asimismo que uno de los dos significados que el susodicho diccionario establece para el vocablo “cine” es “Técnica, arte e industria de la cinematografía”. El término “arte” figura en el mismo, pues.

Llegados al punto en que aceptamos que un filme puede, con toda propiedad lingüística, alcanzar cotas artísticas y que el cine, como tal, es un soporte artístico tan válido como puedan ser la pintura, la literatura o la música, es de menester formular unas pocas preguntas (tampoco es cuestión de acabar con la paciencia del personal). Si al analizar un cuadro hablamos, entre otras consideraciones, de escorzos, claroscuros y perspectivas, ¿por qué no nos remitimos a los modos expresivos afines al cine –léase traveling, contrapicado, iluminación, montaje o lo que fuere- al evaluar una película? ¿Por qué en la valoración de una pieza musical intervienen términos tales como cadencia, compás, tonalidad o dificultad interpretativa y, en cambio, son contados los que aluden a estructuras narrativas o dramaturgia al mentar las excelencias de un largometraje? ¿Por qué si a nadie se le ocurriría tildar a Los girasoles de Vincent Van Gogh de “obra menor” a causa de la aparente trivialidad del conjunto, hay quiénes, con toda suficiencia, aseveran que un “entretenimiento” como Jungla de cristal no puede equiparase cualitativamente a una propuesta “seria”, digamos, La pasión de Cristo? ¿Osaría alguien afirmar que el bellísimo soneto A una rosa, de Luis de Góngora y Argote, en aras de su modesto enunciado, es un poema irrelevante?

Tan plomiza parrafada viene a cuento del reciente estreno de la cinta alemana La ola (Die Welle, 2008), perfecto ejemplo de cómo una idea que a priori puede resultar de lo más atractiva deviene un sonoro fiasco. Pese a partir de una situación real (un curioso experimento educativo llevado a cabo por un profesor de instituto estadounidense a finales de la década de los 60) y el afán de trascendencia y de concienciación que rezuma la misma, no me parece una propuesta bien desarrollada. La supuesta evolución (más bien involución) de un alumnado sensible a los postulados fascistas del Sr. Wenger carece de densidad, con lo cual resulta de todo punto increíble. Amén de ello, el director Dennis Gansel no consigue dotar de emocionalidad a una galería de personajes tópicos y esquemáticos y de situaciones (y desenlaces) previsibles. Si La ola mantiene, no obstante, un leve tono dramático es debido a la labor del actor hamburgués Jürgen Vogel, el cual realiza un estupendo trabajo.

¿TE ACUERDAS?

Buenas tardes. El enlace adjunto os llevará de regreso a vuestra infancia. Que paséis un buen fin de semana.

http://www.teacuerdas.com/

PEQUEÑOS OJOS DEL SUR

Querida Cocinera del Kilómetro 1075:

Pues sí, fui a ver Appaloosa. Me gustan los westerns. Desde siempre. Cuando era niño (aún más de lo que soy ahora) aguardaba con anhelo la llegada del Carnaval. Me encantaba disfrazarme. Recuerdo haberme disfrazado de Drácula, de Spiderman (mi superhéroe favorito), de Superman (¿recuerdas la maravillosa película protagonizada por el malogrado Christopher Reeve?) y, por lo menos en un par de ocasiones, de vaquero. Mi atuendo se ajustaba escrupulosamente a los modos y usos del Lejano Oeste. Botas camperas, pantalón tejano, camisa de cuadros oscura y chaleco de piel. No faltaban, por descontado, los consabidos complementos: una cartuchera, dos revólveres, una suerte de espuelas de plástico que apenas si me duraron una tarde, un fular negro, un sombrero y -¡cómo no!- una estrella de sheriff. Vestido de tal guisa salía yo a la calle dispuesto a batirme en duelo con algún pistolero llegado de otro barrio o en pos de socorrer a una dama en apuros. Las calles de mi vecindario devenían entonces las polvorientas vías de la ciudad de Dallas. Asimismo, pasé incontables horas en mi habitación jugando con mi Fort Grand Comansi, mediando entre cowboys e indios. En cierta ocasión mi madre me preguntó: “¿Qué quieres ser cuando seas mayor?”. No supe qué contestarle. Hasta que un buen día me planté frente a ella y le dije, con toda determinación y seriedad: “Cuando sea mayor, quiero ser indio”. El cine jugó también un papel fundamental en mi formación westerniana. En aquel tiempo no sabía quiénes eran Howard Hawks, John Wayne, Dean Martin, Ricky Nelson, Walter Brennan y la hermosa Angie Dickinson. Pero cuando vi Rio Bravo (por la tele y en blanco y negro, figúrate tú) supe por vez primera de unos hombres, paisajes y costumbres fascinantes.

Appaloosa es una buena película. “Clásica” en sus formas y en la resolución de los conflictos que plantea; heterodoxa en el tratamiento de sus personajes. Unos personajes, en apariencia tópicos, que paulatinamente se van revelando más complejos. No pocas contradicciones afloran en ellos. Se nota, además, que Ed Harris conoce perfectamente el género cinematográfico que transita: la disposición de los intérpretes en el encuadre, la planificación y la dirección de actores no ofrecen lugar dudas. Ve a verla, mi niña. Te gustará. Todo cuanto esperas hallar en una del Oeste, lo encontrarás en Appaloosa: terratenientes asesinos, pistoleros a sueldo, forajidos, persecuciones, tiroteos, duelos, prostitutas, salones, ranchos, áridas llanuras, montañas escarpadas, ríos, trenes, indios… Y los minúsculos ojos de Renée Zellweger, que me recuerdan a los tuyos. Sobre todo cuando sonríe. Aunque –es cierto lo que me comentabas- tú seas mucho más guapa que ella. Y, con perdón de la expresión, infinitamente menos puta que su Allison French.

ALGO PERSONAL

La editorial madrileña Temas de Hoy acaba de publicar Algo personal, volumen que comprende los 43 años de trayectoria profesional de Joan Manuel Serrat. Entre los numerosos alicientes que presenta la obra, cabe destacar el texto que abre la misma (alusivamente titulado Autobiografía), en el que el propio cantautor traza un breve perfil biográfico, al tiempo que detalla sus inicios en el negocio musical. “Nací a finales de 1943 en Barcelona de padre catalán y madre aragonesa. Soy lo que en Cataluña se conoce como un charnego, un mestizo que, en mi caso, no heredó ni la prudencia del seny catalán ni la reciedumbre aragonesa, pero que de manera natural se educó en la comprensión de la diversidad y en la tolerancia de lo distinto [...] Pronto me enteré de que éramos de los que perdieron la guerra, como la mayor parte de la gente de mi calle. Una guerra que dejó huérfana a mi madre, inconsolable a mi padre y llenó la casa de fantasmas que nos persiguieron toda la vida. Empecemos por decir que me llamo Joan Manuel en memoria de la abuela Juana y el abuelo Manuel, padres de mi madre, asesinados por los franquistas”.

Asimismo, el libro recoge las letras de todas las canciones del compositor de Mediterráneo (contando además con la traducción castellana de aquéllas que fueron escritas en lengua catalana); únicamente se han excluido los textos pertenecientes a otros autores, caso de los poetas Joan Salvat-Papasseit, Antonio Machado, Miguel Hernández o Mario Benedetti, por citar algunos nombres ilustres que enriquecieron el cancionero serratiano; el mismo Serrat ha redactado también las pequeñas reseñas que, a modo introductorio, preceden al desglose de cada uno de sus trabajos. Completan la propuesta los comentarios discográficos de Luis García Gil, el apartado Rarezas (curiosa muestra de portadas de vinilos del cantante procedentes, entre otros países, de Francia, Alemania, Portugal, Rusia, México y Argentina), diversas viñetas cómicas que guardan relación con El noi del Poble-sec, algunas de ellas firmadas por dibujantes de la talla de Quino y Forges, así como una exhaustiva cronología fotográfica.

El precio de dicho producto, habida cuenta de su calidad y extensión, resulta más que ajustado. Compradlo. Merece la pena. Palabras de amor sencillas y tiernas.

http://es.youtube.com/watch?v=d0z3WpmonOc

¿UNA PELÍCULA DE JAMES BOND?

En el preciso instante en el que finaliza la proyección de Quantum of Solace un servidor se pregunta: “¿y la película de James Bond cuándo va a empezar?”.

Los supuestos villanos no provocan la menor inquietud. Apenas si aparece un solo gadget. Las escenas románticas brillan por su ausencia (eso sí, la Kurylenko está como para mojar pan). Ni un mínimo atisbo de humor. En lugar de ello, una historia harto confusa (por no decir mal contada) y un montaje que, más que atropellado, resulta un verdadero atropello para el ojo humano. Menuda decepción. Son casi las seis de la mañana. Me voy a dormir.

LEGITIMIDAD

¿Con qué derecho le prohibimos terminantemente a un niño hacer uso de palabras que vienen convenientemente recogidas en el Diccionario de la Real Academia Española?

¿Por qué coño somos tan cabrones?

ANDAR ES UN SENCILLO VAIVÉN

Nacer, vivir, los rostros anhelantes,

los gestos ávidos de vida.

Lo veo en las calles, en el tiempo detenido.

Vivir, crecer expuestos al amor.

Expuestos al llanto, a la nostalgia,

a la risa y al dolor.

Dispuestos para cada instante

que amamos la vida.

Vivir para amar,

un soplo de brisa. La vida.

Cualquier forma de vida.

En la lucha desigual

en un mundo que naufragará

si no defendemos cualquier forma

de vida natural.

Si no me inquieta
un mundo asfaltado, sin vida.

Sabré que andar, sentir,
es un sencillo vaivén.
Y a ratos, alejarme de mí
hará más liviano el peso de mis alforjas.

Sabrás que despertar
a ese sencillo vaivén
tan sólo es respirar y dejarse llevar.
En los ánades migrando, en un manzano
o en la grandiosidad de un iceberg.

Nacer, vivir. Destello, extravío. La vida,
el tirón de la vida.
Lo veo en la gente,
en el tiempo presente.
Celeste cuerpo, amor de fogón.
Expuestos al quebranto, a la perfidia,
al goce y al perdón.
Dispuestos para cada instante de hambre
de vida.

Sabré que andar, sentir,
es ir más lento, parar.
Y a ratos desprenderse, que al fin
pureza del aire colma el pecho y las ansias.

Sabré que despertar
a ese sencillo vaivén
es lento; es arribar a serenos confines
en papeleo de mariposas, hacía un fiordo
o en el cobalto azul del huracán.

http://es.youtube.com/watch?v=clL11U-Atvs

BOND IS BACK!

Con motivo del inminente estreno en España de Quantum of Solace, última entrega de las aventuras cinematográficas del agente secreto 007 (James Bond), el prestigioso portal cinearchivo.com ha publicado una docena de escritos sobre otras tantas películas protagonizadas por el célebre personaje de Ian Fleming.

A continuación os adjunto un enlace que os permitirá acceder a tan ejemplares artículos (¡ah!, el comentario de Octopussy, es mío):

http://www.cinearchivo.com/site/recomendados.asp

Una cosa más: ¿alguien sabe dónde puedo encontrar el dichoso Monopoly?

CREMANT NÚVOLS

Al hilo de mi anterior post...

http://es.youtube.com/watch?v=ereUVti9gCs

PREJUICIOS

Una de las mayores sandeces que he venido escuchando a lo largo de los últimos años con respecto a Joan Manuel Serrat es que sus trabajos postreros no son tan buenos como los de antaño. El problema no reside en semejante criterio, el cual me parece muy respetable. El quid de la cuestión radica en que, generalmente, tales afirmaciones son proferidas por individuos que ni siquiera se han tomado la molestia de escuchar dichas grabaciones o, a lo sumo, han oído (más que haber escuchado) alguna de las canciones promocionales que acostumbran a sonar por la radio. Poco importa que Mô (2006) –por mentar la más reciente entrega discográfica de El noi del Poble-sec- sea, cuanto menos para mí, una obra excepcional. No es necesario, al parecer, tener conocimiento alguno de causa para aventurarse, alegremente, a emitir un dictamen.

Otro tanto ocurre con Manolo García. Diversas personas me han comentado que les gustaba más con El Último de la fila. De nuevo lo esencial del asunto no se halla en el parecer (insisto en la idea de que toda opinión me merece, de entrada, la mayor de las consideraciones), pese a que, a mi modo de ver, ninguno de los trabajos del popular grupo barcelonés puede equipararse, ni por asomo, a la trayectoria en solitario del cantante, de abrumadora riqueza lírica. La cosa es que una ingente cantidad de aquéllos que expresan ese convencimiento desconocen, prácticamente por completo, la propuesta individual del autor de Para que no se duerman mis sentidos.

Hay quiénes, incluso, se pronuncian sobre una película sin haberla visto, basándose únicamente en lo escuchado o leído, cuando no en un mero eslogan comercial. Crasa necedad.

No pretendo sentar cátedra ni situarme por encima de nadie. Quede claro que a menudo yo mismo enjuicio toda suerte de personas y cosas sobre las que, de ser honesto, no poseo apenas noción alguna. Tan sólo trato, pues, de poner en evidencia una conducta que, amén de irracional, estimo altamente deplorable.

Feliz finde a todos.

OTOÑO REENCONTRADO

Otoño en tus grandes ojos.
Contabas apenas veintitrés.

Desbaratamos soledades y desahucios
en una habitación de un hotel
que se alzaba sobre la Barceloneta
como un trasatlántico anclado.

Veintiséis recién cumplidos:
otoño reencontrado en tus grandes ojos.

Para Rita

FELIÇMENT JOAN

Et despertes en la nit

Evoques rostres com llençols al vent
en els terrats perduts des de la infància.
Oblida el que t’espanta, això que ha fet
que encenguessis el llum de matinada.
La por no és per ningú que vol deixar-te
ni per ningú que ja no hi és. La por
és per algú que mai no ha estat amb tu.
Algú que no és a temps, ja, de venir.

Joan Margarit publica Misteriosament feliç. No hay mejor libro de autoayuda que un poemario. Gràcies, Joan.

http://www.joanmargarit.com/

JCVD

Desirée de Fez, comentarista cinematográfica de la edición barcelonesa de Guía del ocio, escribe que “JCVD es una película en la que Jean-Claude Van Damme se interpreta a sí mismo”. Asimismo, Àlex Gorina, quien también colabora asiduamente con dicha publicación, asevera –eso sí, en el siempre informal contexto de su sección Vicios privados, virtudes públicas- que el filme protagonizado por el actor-artista marcial belga es “el pedazo de cine verité más sincero y conmovedor de nuestras vidas”.

Veo JCVD (acostumbro a visionar todos los largometrajes de Van-Damme que llegan a nuestra cartelera, ya que, por lo común, me resultan bastante entretenidos). Toda expectativa se diluye a poco de haberse iniciado la proyección: la supuesta desmitificación del sempiterno rol heroico que –con escasas variaciones- ha venido incorporando a lo largo de las últimas dos décadas el protagonista de Blanco humano (1993) en pos de una sincera introspección personal resulta tan artificial como cualquiera de sus propuestas precedentes, amén de devenir harto más pretenciosa. Tampoco creo, pese al respetable parecer de los susodichos analistas, que el realizador Malbrouk El Mechri haya pretendido adoptar un tono estrictamente realista. Contando con la participación de los guionistas Frédéric Bénudis y Christophe Turpin, tal cineasta plantea una, a priori, interesante dicotomía entre ficción y realidad: a los imaginarios acontecimientos relatados, la fotografía, en absoluto naturalista, y determinados desplazamientos de cámara (ciertamente estilizados, pero cuyas intenciones narrativas o dramáticas se me escapan) se contrapone la confesión de un afligido Van-Damme que, encuadrado en primer plano, reflexiona sobre su adicción a las drogas y los peligros que entraña la fama. Una suerte de disertación sobre la incidencia de lo mediático en el inconsciente colectivo puntúa de cabo a rabo el metraje. Empero, en ello se queda JCVD. En un mero punto de partida; atractivo pero cuyo desarrollo llega a ser redundante, tópico y aburrido.

LEONARDO PADRÓN

Os regalo un precioso poema de Leonardo Padrón (Caracas, 1959) que lleva por título Aeropuertos:

Como conclusión antes de empezar:
los aviones
últimamente
dejan un hollín en el cielo
que es la caligrafía de tu ausencia.

Las aeromozas, simultáneas y llenas de nubes,
no me perdonan la desazón.

Porque el detalle que nadie sabe
es que los aeropuertos del mundo
fueron fabricados para esperarte
o despedirte.

Y a pesar de cambios horarios
águilas y turbulencias
sordamente
te espero o despido
mientras la vida se queda inmóvil
en una maleta desesperada.

Yo te busco en los pasillos momentáneos.
Equivoco la puerta de salida.
Los altavoces juegan a confundirnos.
Yo te murmuro en el rostro de las alemanas,
en el vapor de las japonesas, en el follaje de las brasileñas.

Ahí llega un grupo, allá va una mujer,
ese hombre se me parece,
a qué hora se termina el tal vez.

En fin.
Busco una maleta que traiga el amor de sobrepeso.

Pregunto en los mostradores por la hora de ti.
Los aviones aterrizan y no estás.

Esto no es un poema,
esto es una bomba estallando
en todos los aeropuertos
donde
a pesar de tantas ofertas,
paquetes viajeros,
y señuelos de verano,
nunca más vas a llegar.

LA SONRISA ETRUSCA

Teníais razón, Pili y Angelines: La sonrisa etrusca es una espléndida novela. No se trata, simplemente, de que José Luis Sampedro escriba rematadamente bien... La historia de Salvatore, un anciano calabrés cuyas últimas semanas de vida discurren en la ciudad de Milán, rebosa sensibilidad y ternura. Gracias por la recomendación, guapetonas. Os quiero.

I HAVE A DREAM

Muy Querida Elena:

La Era del Anticristo ha finalizado: ¡BARACK OBAMA ES PRESIDENTE DE LOS ESTADOS UNIDOS DE AMÉRICA!

PD: Gracias, Dios, en ocasiones eres un tío grande.

YES, WE CAN!

Bien sabes tú mi buen Dios, que mis oraciones son cada vez más morosas…

Mas te imploro que gane Obama... para que cambien un poco las cosas.

FUNAMBULISTAS

Andábamos ambos en pos de idéntica quimera: una anatomía sobre la que dibujar caricias, certidumbres y orgasmos.

Nos ubicamos a las segundas de cambio: seamos amigos, pues.

Compartimos desde entonces desazones y hecatombes mellizas.

Y –como si la cosa no fuese con nosotros- un buen día empezamos a amarnos.

DINTEL

Llueve a cántaros sobre Barcelona. Trato de hilvanar un poema; pero las palabras, empapadas, borrosas y grises, me deshilvanan a mí.

VENEZUELA DREAMING

Compendiar en unas pocas líneas mi estancia en Venezuela resulta tarea imposible. No pretendo, pues, detallar las vivencias acaecidas durante poco más de una decena de días. Valgan las siguientes acotaciones, simplemente, como mera aproximación a un inolvidable periplo.

Cosas que uno puede (debe) hacer en Venezuela:

1. Pasar miedo en el enorme vestíbulo del aeropuerto de Caracas.
2. Bañar el desamor en las paradisíacas playas de Isla de Margarita y de Coche: Playa Caribe, Manzanillo, Punta arenas, El Yaque…
3. Recorrer los entrañables pueblecitos del interior de Isla de Margarita (de todo punto imprescindible resulta detenerse en La Asunción y visitar su añeja catedral y el Castillo de Santa Rosa, histórica fortificación que atesora una espectacular panorámica).
4. Saborear las arepas, los tostones, las empanadas, el perico, la cocada, las caraotas y un completo recetario de pescados.
5. Enamorarse de las bellísimas voces de Maruja Muci y Luz Marina.
6. Rezar los versos de Leonardo Padrón antes de acostarse.
7. Hospedarse en la edénica Casa Caracol, cerquita de Playa Caribe.
8. Deleitarse con el supremo arte culinario de Evelio José, el singularísimo chef de dicho alojamiento.
9. Montarse en un destartalado taxi y recorrer la islita de Coche al atardecer.
10. Visitar el Museo Marino de Boca del Río y los de Ciencias Naturales (impresionante muestra de animales disecados) y de Arte Contemporáneo de Caracas (obras de Chagall, Picasso, Botero, Miró, Matisse…).
11. Dar un paseo en barca por el Parque Nacional Laguna de la Restinga una mañana lluviosa.
12. Charlar largo y tendido con Patricia sobre el amor, el arte y la vida.

PLAYA CARIBE

Mi muy venezolana Patricia:

Ni aun viviendo mil años podría yo pagarte todo cuanto has hecho por mí a lo largo y ancho de once días maravillosos. Las comparaciones siempre son odiosas. Cierto. Pero, al pan, pan, y al vino, vino: juntamente con Elena, la Cocinera del Km. 1075 y Pilar y Angelines, mis impares hadas madrinas palentinas, eres la mejor amiga que he tenido jamás. Te quedo eternamente agradecido.

http://es.youtube.com/watch?v=eIOIQwwEc4A

CERRADO POR VACACIONES

Estaré playeando en Venezuela durante diez días.

Os dejo con unos videos musicales.

Sed rematadamente malos.

¡Hasta pronto!

http://es.youtube.com/watch?v=WL0KGijz6Zg

http://es.youtube.com/watch?v=hoCZ8H0RAsA

http://es.youtube.com/watch?v=KeND9xQKdrQ

NINFOMANÍA MEDIÁTICA

Leo en El periódico de Catalunya que el cartel promocional de la película Diario de una ninfómana, la cual llegará mañana a nuestros cines, ha sido vetado en la Comunidad de Madrid. Según informa el diario barcelonés, la Empresa Municipal de Transportes (TMB) ha imposibilitado que dicha publicidad luzca en los autobuses y en las marquesinas de la capital de España. Aseveran los mandamases del transporte público madrileño que el rótulo, el cual muestra a una mujer acariciando su sexo tras unas sugerentes bragas, es “de dudosa legalidad” y “gratuitamente provocativo”.

Evoco las imágenes de un noticiario televisivo cualquiera: guerras, masacres, asesinatos, ejecuciones, niños-soldado jugando a matar, poblaciones enteras asoladas, paisajes teñidos de sangre, rostros demacrados por la inanición, vientres henchidos de desesperanza, bebés violados, familias desahuciadas, muerte campando a sus anchas… ¿Cabe mayor gratuidad, provocación e ilegalidad?

DE BANDERA

Madonna. 50 tacos la adornan. No la cambio por dos chicas de 25. Pasen ustedes y vean el videoclip adjunto. ¡Esta mujer es imbatible!

(No vayáis a creer que soy un entusiasta de la cantante; simplemente, a tenor de lo visto, me quito el sombrero).

http://es.youtube.com/watch?v=K-ZJ9gcIpIE

EL SEU CARRER

El meu carrer
El meu carrer
és fosc i tort,
té gust de port
i nom de poeta.
Estret i brut,
fa olor de gent
i té els balcons plens
de roba estesa.

El meu carrer
no val dos rals:
són cent portals
trencats a trossos
i una font on
van a abeurar
infants i gats,
coloms i gossos.

És un racó on mai no entra el sol,
un carrer qualsevol.

El meu carrer
té cinc fanals
perquè els xavals
llancin pedrades.
Hi ha una pensió
i tres forns de pa,
i un bar
a cada cantonada.

El meu carrer
és gent d'arreu
que penca i beu,
que sua i menja,
i es lleven amb
el primer sol,
i van al futbol
cada diumenge,

o a fer esparral al volantí,
o a fer un dòmino amb vi.

El meu carrer
és un infant
que va berenant
pa amb oil i sucre,
i juga a daus
i a «cavall fort»,
mig bo, mig bord
escolà i cuca.

El meu carrer
del barri baix
viu al calaix
de les baldufes,
amb patacons,
i l'album «Nestlè»
i ells trossos
d'una vella estufa.

I a poc a poc se'm fa malbé
el meu carrer.

Mi calle
Mi calle
es oscura y torcida,
tiene sabor a puerto
y nombre de poeta.
Estrecha y sucia,
huele a gente
y tiene los balcones llenos
de ropa tendida.

Mi calle
no vale dos reales:
son cien portales
rotos a pedazos
y una fuente donde
van a beber
niños y gatos,
palomas y perros.

Es un rincón donde nunca entra el sol,
una calle cualquiera.

Mi calle
tiene cinco faroles
para que los chavales
tiren pedradas.
Hay una pensión
y tres panaderías,
y un bar
en cada esquina.

Mi calle
es gente de todas partes
que curra y bebe,
que suda y come,
y se levantan con
el primer sol,
y van al fútbol
cada domingo,

o a pescar mojarras al volantín,
o a jugar un dominó con vino.

Mi calle
es un niño
que va merendando
pan con aceite y azúcar,
y juega a los dados
y a «cavall fort»,
a veces bueno, a veces borde,
monaguillo y pillo.

Mi calle
del barrio bajo
vive en el cajón
de las peonzas,
con los cromos
y el álbum «Nestlé»
y los trozos
de una vieja estufa.

Y poco a poco se me va estropeando
mi calle.

En compañía de mi madre y de mi abuela, me dirijo al número 95 de la Calle del Poeta Cabanyes, en la barriada del Poble-sec. En dicho emplazamiento se alza un pequeño bloque de pisos. Una sencilla placa de mármol sita en la fachada da fe de que otro poeta, Joan Manuel Serrat, nació allí. Al tiempo que contemplo la vista exterior del inmueble, fantaseo con la niñez del cantautor: quién sabe si entre esas modestas paredes, seis décadas atrás, un mocoso ya tarareaba alguna de las melodías que, años después, canturrearían mi madre y mi tía.

http://es.youtube.com/watch?v=oXkKyJUnTzY

ROSTRO DE VOS

Queridos Juan Antonio y Patricia:

Este es el poema de Mario Benedetti que os recité de carrerilla aquella tarde gloriosa. Tú, Juan Antonio, redescubriste al amigo; vos, Patricia,… ¡qué sé yo, chamita! Tamaña hermosura benedettiana se llama Rostro de vos.

Gracias a ambos por aceptarme tal cual soy.

Tengo una soledad

tan concurrida

tan llena de nostalgias

y de rostros de vos

de adioses hace tiempo

y besos bienvenidos

de primeras de cambio

y de último vagón

tengo una soledad

tan concurrida

que puedo organizarla

como una procesión

por colores

tamaños

y promesas

por época

por tacto

y por sabor

sin un temblor de más

me abrazo a tus ausencias

que asisten y me asisten

con mi rostro de vos

estoy lleno de sombras

de noches y deseos

de risas y de alguna maldición

mis huéspedes concurren

concurren como sueños

con sus rencores nuevos

su falta de candor

yo les pongo una escoba

tras la puerta

porque quiero estar solo

con mi rostro de vos

pero el rostro de vos

mira a otra parte

con sus ojos de amor

que ya no aman

como víveres

que buscan su hambre

miran y miran

y apagan mi jornada

las paredes se van

queda la noche

las nostalgias se van

no queda nada

ya mi rostro de vos

cierra los ojos

y es una soledad

tan desolada.